Zwei großstadtverlorene Kinder taumeln dort zwischen den Butterblumen, der Bühne der Welt und den Grasspinnen aus Heu.
Zwei großstadbegegnende Kinder liegen sich in den Armen und verweilen dort, dem Wassertropfennebelbombardement zum Trotz.
Zwei großstadtverfrorene Kinder teilen ihr Brot, die Furcht, die Unwissenheit, das Mehrkorn und die Zeit.
Zwei großstadtgewöhnende Kinder wachen übermorgen auf und entdecken die umgekehrte Tafelrunde der Verlassenen, auf deren Tellern nur Asche liegt, die im Wind zerstaubt.
Ein großstadtvereinsamendes Kind sucht sein Kopfhörerkabel-Leben unter dem Schild, dass die 60er-Zone markiert.
Zwei großstadtanzündende Kinder finden das verlassene Karussell hinten im Park, das morgens noch mit Raureif bedeckt ist und noch keinen Rost angesetzt hat.
Bald.
Ein bisschen schwierig, dieses Hier 