Cosmonaut

Nur nichts anbrennen lassen
Folklore für das Ego
Fanfaren für die Engel
lasst sie verkünden
was bevorsteht.

Langplanspiele verlangend planen,
in der Hoffnung, dass irgendwann wirklich
Spiele daraus werden,
Spiele, die allen Spaß machen.

Frei nach Schiller
ist der Mensch nur dort Mensch
wo er in Ruhe
seine Selbsthassspiele
verwirklicht
als wacklige Gegebenheiten
der Selbstflucht
und der Selbstgeißelung
über die Ohnmacht
und die Spiele
und den versinnbildlichten Tod
und die kreiselschwingenden Flügel
zerbrochener Durchsichten
und die freiwilligen Rückschritte
und das vorgegebene Entweichen
und Verbessern
und der eigenen Projektionen
von dem baldigen Gefühl
endlich alle
Übergänge
im Lichtermeer versinken zu sehen.

5 Zentimeter und ein Augenaufschlag der Vergewisserung 
waren es einst 

Vielleicht auch nur der Gedanke
an die enthauptete Konstruktion im Kopf,
die jahrhundertewassermäßig auf schiefer Ebene
eigentlich nur darauf wartet einzustürzen.
Dann aber mit großem Tamtam
von allen vier Himmelsrichtungen
gleichzeitig.

Wer sieht sich den Schrank von innen an.

Aus einer Schätzung
und der überkommenden Einschätzungen
von Stuhlkreisen
die doch sonst so gar nichts wissen
und ganz großem Tastaturtischtennis
der Wirklichkeit die Widerstände entgegenschleudern
entwächst in vergeblicher Verbindung
mit den neusten Nachrichten
und dem Gefühl von euch verlassen zu sein
ein Ascheblick
blutrotschwarz

Hebt sie empor 
und schlagt ab
den Lehm

Und Spülbeckenrost
findet sich im Auge
der Betrachtenden
und brennt nun endlich auch in
mir als Katalysator
für entzündeten Hass
und das Gefühl
das nicht reicht.

Lasst die Glocke endlich läuten
und verbrennt so hoffentlich
wie sie aufgebaut wurde
an meinem weißglutschmelzenden Kern.